En Silence

El año no podía cerrarse de otra manera. En estas fechas en que todo está lleno de resúmenes triunfales de la triple corona en grandes vueltas y el oro olímpico, y en las que nadie se acuerda del Triki Beltrán o Bruno Neves, el ciclismo, con su inmensa capacidad para hundirse, es capaz de generar una nueva noticia que no gire en torno al twitter de Armstrong. La noticia es de dopaje, claro.

En su día me hice eco con un "esto huele a chamusquina". Es un olfato que se desarrolla en cualquier seguidor del ciclismo mínimamente suspicaz. Bileka, con nombre del altiplano africano pero natural de Ucrania, dejaba el ciclismo con 29 años, a dos días de la Lieja, y por una carta personal al director del Silence-Lotto. Apenas llevaba unos meses en el equipo, donde había recalado como paquete acompañante de Popovych, fichaje de campanillas para el 2008.

No se supo más del corredor, ni de la misteriosa lesión de rodilla que le impedía seguir compitiendo. Curiosamente, estuvo escapado en la Flecha-Valona, y debió ser allí donde se lastimó la articulación. Popovych completó una temporada lamentable, donde cerró el Tour de Francia en el puesto 22º (gracias a la escapada de Jausiers) y la Vuelta en el 52º, muy lejos de sus rendimientos previos. No se sabe nada de su rodilla, pero le faltó tiempo para volver a la cuadra de Bruyneel en cuanto Armstrong anunció su retorno.

Ahora, con la familia ya recompuesta y en plenas fiestas, nos tienen que amargar con la noticia de que Bileka ha sido sancionado con dos años de suspensión por dopaje por EPO. ¡Jo, se retira del ciclismo y se dopa! ¡Que mal tienen que estar las cosas en Ucrania! El problema viene cuando también se conoce que el positivo es del ¡18 de abril! ¡Y se ha sabido ahora! Fue cazado en un control fuera de competición, pero algo sabría el pariente de Bekele o Bikila para poder salir a competir, como un pimpollo, tanto en la Amstel -20 de abril- como en la Flecha Valona -23 de abril-. Pensaría que lo iba a pasar indemne, como cuando estaba en el equipo del canal digital, pero algo debió salir mal y en la Lieja fue baja de última hora. Días después saldría el olor a chamusquina.

La primera conclusión es evidente: tanto la UCI como el equipo -y la prensa belga- han hecho todo lo posible por tapar el positivo. En el Silence también milita Cadel Evans, que iba con grandes aspiraciones al Tour. No convenía un escándalo. Al final hemos sabido que Bileka se chutaba EPO porque ha salido publicado en el boletín de la UCI: vamos, por un procedimiento administrativo. Habrá quien se alegre de esto, los mismos que se quejaban durante el Tour que Triki u otros tramposos fuesen ya condenados públicamente sin esperar al contraanálisis, al último recurso ante el Tribunal de Derechos Humanos o a la prueba del carbono-14.

Los positivos, si los hay, en Silence. Tchssssssssssss, con el índice recto sobre los labios y esperando al final de temporada. Que no se sepa nada, que el escándalo quede amortiguado y que el resto de la cuadra -bien se agrupe por nacionalidad, como en este caso, como en grupo deportivo, como en este caso- pueda seguir compitiendo, aunque sea de una manera tan paupérrima como la de Popovych. Lo más grave de todo es que parece que la UCI -y los periodistas locales, pero de eso en España tenemos ejemplos a patadas, como sabe un ciclista del Andalucía-CajaSur- está entrando en este juego que supone un nuevo clavo en el ataud del ciclismo.

Y la segunda conclusión es también muy evidente: a un ciclista no hay que darle ninguna presunción de inocencia. Y menos si dice que deja una carrera o una profesión por un problema de rodilla. Las sospechas se acaban confirmando. Conviene recordar que a final de temporada surgió el rumor de que Popovych también dejaba el ciclismo, y casi cabría pensar que había una depresión entre los ciclistas ucranianos que les obligaba a abandonar. Lo que seguramente fuese una expulsión del equipo y la dificultad para encontrar una nueva cuadra se ha convertido en una bonita historia de familia reagrupada bajo la marca Astana: Contador con Jesús parches de calor Hernández; Bruyneel con Armstrong; Popovych con todos, que para eso va, de gregario.

Así las cosas, y viendo lo que ha pasado esta temporada -lo de Bileka es el colofón de oro-, el 2009 se presenta francamente terrible. Basso. Armstrong. Contador dando espectáculo. Piti exonerado por el TAS. Sastre pontificando desde el equipo de cuarta fila que se ha construido. El Fuji-Servetto, hasta donde llegue. El equipo del coño. El Rock&Racing con Mancebo, Sevilla, Hamilton y el Búfalo compiendo por Europa. El Nadiuska, o como se llame el engendro ruso del que se ha salido Oleg Tinkoff. Cancellara ganando en el Mont Ventoux. El Columbia con Cavendish y toda su recua de jóvenes explosivos. El engañabobos del pasaporte biológico. Bufffffffff.........
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Hay gente con gusto para las islas. Lance Armstrong, por ejemplo. Tras realizar a principios de diciembre la primera concentración con su equipo en las Canarias (en el Hotel Las Madrigueras, como le corresponde), ahora va a pasar el fin de año en Hawai. En veinte días lo tenemos compitiendo en el Down Under. Fechas claves, ya ven. En el improbable caso de que Armstrong lea este blog, le recomiendo varias islas muuuuy alejadas de los inspectores antidopaje: las Malvinas, las Hébridas o Santa Helena. ¿Que por ahí hace mucho frío? Bueno, también en Nuevo México en enero....

El ronco grito de la multitud

La Lotería. Supongo que a nadie le habrá tocado. Nunca toca. Lo más pesado de todo el sistema que se mueve en torno a la vana ilusión de cada 22 de diciembre es el de la exclusión social, cuando auténticos pedigüeños profesionales van pulsando todas las teclas para que entres en su juego y dejes tu dinero en una estampita con un número impreso. Su argumento preferido, ante las continuas negativas, siempre es "pues si toca te jodes", en diferentes variantes. No, no: precisamente porque no toca tú eres el que te jodes. Y tu argumento de exclusión social solo me galvaniza en mis creencias. La Lotería es un impuesto sobre la pobreza. Y sobre la estupidez.

Rafael Sánchez Ferlosio es una de las personas que manejan con mayor ductilidad y clase la lengua española. Maestro reconocido desde todos los ámbitos del espectro ideológico, hace poco Gabilondo se plegaba en una de las escasas entrevistas que concede el literato y le dejaba desbarrar libremente, abrumado por lo que se le venía encima. Fue muy divertido. El sábado el suplemento literario de El País, que publica sus artículos que luego acaban en libros, otorgaba a God&Gun la calificación de segunda mejor obra del año 2008, en una votación con 57 críticos. Casi nunca estoy de acuerdo con él, pero me gusta lo que dice y, especialmente, cómo lo dice. Alguna vez ha aparecido por este modestisimo blog.

El domingo El País, en su encarte semanal, publicaba la enésima bellaquería de Carlos Arribas, periodista que cierra el año con un lamentable balance, reclamación ante el Defensor del Lector incluída. "Como odia el deporte, la fiebre por la competición y la admiración ciega a los ganadores, Rafael Sánchez Ferlosio odia a España, un país reducido a selección deportiva, a hazaña de deportista, a gesta. Y lo dice en el mes de septiembre, inundado por la marea olímpica pequinesa, y más la odiará, es un suponer, estos días de Navidad y fin de año, en los que toca hacer resumen, recordando y reviviendo cómo 2008 fue el año mágico del deporte español, el año mágico de España".

Así comienza ¡Espaaaaña!, un titular trasunto del alarido ronco de la multitud, que el otrora prestigio periodista adopta con gran gusto. El artículo es sencillamente lamentable, un libelo donde se escriben cosas como "los oros de los deportistas vertebran la esencia del españolismo" -¡fantástico! ¡hagamos un Ministerio del Españolismo, perdón, del Deporte!-, "los éxitos deportivos son el único pegamento", "los análisis, necesariamente superficiales, de todos los enviados especiales de la prensa internacional" (los suyos son mucho mejores, especialmente el "están todos, menos Valverde"), "España ha parido el ser nuevo", "Como un río subterráneo el estilo recorrió todo el fútbol español..." (y lo dice con el cádaver de Puerta presente -¿será eso lo subterráneo?- y con De la Red polarizado) y....bueno, ya notan el estilo y la fanfarria, ¿no?. El artículo acaba con el recuerdo del Giro ganado desde la playa y una nueva puya en el mismo lomo del inicio: "un ácido más para aumentar el tamaño de la úlcera que debe de aquejar al estómago del español lúcido Rafael Sánchez Ferlosio."

La conclusión es clara: los éxitos deportivos -o de la Lotería- lo son más si puedes tener al lado a alguien al que decirle "¡te jodes!" o "¡chúpate esa!". La exclusión social, dejar fuera de las celebraciones y los laurales al disidente. En todo el artículo el incalificable Arribas -que es a Ferlosio como un brick de Don Simón al Sasicaia- no se plantea en ningún momento que lo más probable es que el gran literato español ("lúcido" jajajajaja, hemos llegado a tal nivel que "lúcido" es un elogio) le den igual los éxitos deportivos. Como esa opción, la más lógica, le desbarataría el objeto de su burla -hasta tres veces escribe su nombre en el pequeño artículo- ni siquiera es considerada.

Desconozco lo que opina Ferlosio, o si tiene una úlcera. A mí que gane Nadal, que el balonmano femenino sea plata europea o que Benítez entrene al Liverpool me la suda. Igual, igual que si me dicen que "la Lotería está muy repartida" o "va a tapar muchos agujeros". Y si lo piensan friamente, debería ser igual para todos los ciudadanos. Sin embargo, no parece ser así, y los que estamos equivocados somos la pequeña minoría que disiente. No se, cada cual hace con su tiempo lo que le da la gana, pero el deporte es el opio de la sociedad. Y esta año ha vivido muy narcotizada. Prefiero mil Ferlosios a uno solo de los que consideran que es un buen plan salir a Colón a "animar a la Roja", pero en la sociedad ideal de Arribas, que es la realmente existente a tenor de su artículo, la relación es la contraria. Así nos va, claro.

"Cuando competimos, sentimos que representamos a todos los españoles". Eso lo dice Contador. Yo soy tan español como el propio Don Desmayos o el resto de mis 45 millones de compatriotas, pero no me siento superior por ello. Y tampoco siento que me represente un chico de extrarradio que desconoce el significado de "Veni, vidi, vinci", por poner un ejemplo. Me representan los cargos electos que he escogido, no unos deportistas que han escogido los médicos en función de sus parámetros, algo muy alejado de "la vacuidad de las horas de entrenamiento solitario en las que la persona se encuentra frente a frente consigo mismo", como escribe Arribas cual anuncio de zapatillas o -sí, sí-: "ser español ya no es una excusa: es una responsabilidad".

De la miseria y las toneladas de mierda que hay detrás del deporte profesional Arribas podría escribir mucho. Sin embargo, se marca este artículo-boomerang, al que habrá que volver en bastantes ocasiones en el futuro. "Representamos a todos los españoles". El programa de televisión más visto de todos los tiempos en España fue el España-Italia de la pasada Eurocopa. 15.372.000 millones de espectadores y un share del 77,5%. Dejando al margen que todavía hay un 22,5% de gente que estaba viendo la tele y pasaba del fútbol -curiosamente, el mismo porcentaje de gente que no vota en las generales, ese cuarto de la población nada desdeñable-, lo más interesante fue la escalada: 11.501.000 millones vieron los 90 minutos reglamentarios (68,8%) y 14.131.000 (72,1%) la prórroga, para llegar al récord de los penalties.

¿Cómo se explica esto? Sencillamente, porque hubo muchos españoles -tan válidos como tú o como yo, espero que esto no se cuestione- que se iban sumando a medida que se acercaba la muy pausible eliminación en los penalties. Con toda la concentración geográfica que ustedes quieran, sí, pero que no se sentían representados por esos once del campo, más los médicos en el banquillo. A mí me dan miedo, en cualquier ámbito, a esos que se creen representantes de todo, cuando no han sido elegidos para nada. El que empieza su discurso en la tele, o la carta en el periódico con un "como cacereño y estudiante que soy" o "como bilbilitano y contribuyente". No sois nadie. Simplemente masa que arrasa la multitud. Y objeto de burla de esa misma marea humana, que sólo atiende al éxito y la gloria.

¿Qué pasa cuando un río se cruza en tu vida?

No se si ustedes conocen Caja Duero. Quizás sí. De ser una caja como tantas otras, ha aprovechado estos últimos años para crecer, expandir su red de oficinas, ofrecer depósitos fantasmágoricos (12% de entrada, pero el TAE al 4% pelado) y algunos golpes de mano de los que me gustaría saber el origen, como colocar cajeros en las estaciones del Metro de Madrid. Mas allá aún: ha tenido algunos de los productos de inversión más rentables de este país, aunque eso no se si es motivo de elogio o de fruncir el ceño. Una caja como otra cualquiera, ahora integrada -en una operación sin apenas eco en los medios- con el resto de cajas castellano-leonesas, porque esta bendita crisis acabará con el panorama cajas como archipiélagos, atolones o barcos pirata.

Con una activa agenda cultural, la Caja cuenta con la típica revista de comunicación corporativa. Aquí me confieso: soy adicto a ese tipo de prensa. Me encanta el tono almibarado de los reportajes, la gran obra emprendida y las fotos cuidadas y hueras. Siempre cierro las publicaciones con el interrogante de qué sería de mi vida si esta caja, corporación, empresa u organismo no existiese. Además, como no se rigen por criterios económicos -se publican haya un lector o cien, no tienen precio de portada- suelen ofrecer suscripciones gratuitas con entrega en casa, descarga íntegra de todos los números en PDF o numerosos ejemplares apilados en ferias y promociones. Y ya saben lo que pasa con las cosas que dan gratis: la calidad se resiente -este blog es una buena muestra- y la gente no aprecia lo que le dan por la cara -la sanidad pública o el sistema educativo es otro ejemplo-.

La revista Caudal no es una publicación izquierdista de los convulsos años 30 en Asturias, sino la revista de Caja Duero. De periodicidad trimestral y 25.000 ejemplares de tirada, está editada con un papel primoroso y una maquetación elegante. Como la mayor parte de las revistas de su género, paga a plumas invitadas -muy generosamente- para elevar el nivel de la publicación. En el último número de octubre de 2008, que ustedes se pueden descargar gratuitamente, entre las páginas 25 y 31 Carlos Arribas -foto incluída- glosa a Carlos Sastre. Para remachar, le sigue un reportaje menos extenso y de diferente autoría sobre el padre de Sastre, casi tan famoso como el hijo.

Se pueden imaginar el tono. "El duro recorrido vital del último ganador del Tour", al que uno imagina como el protagonista de una novela de Dickens, se queda corto. Extremadamente denso en la peripecias iniciales como ciclista y ligerísimo en los últimos seis años, parece que haya sido recortado. No lo sé. Lo que hay da de sobra. Como el reportaje es de encargo, se cita explícitamente la labor de Caja Duero patrocinando la escuela del ciclismo de El Barraco. Que nadie espere la más mínima disensión: ni el medio es el adecuado, ni el periodista el más favorecido o independiente. Así están las cosas, y no las he inventado yo.

Para Arribas, Víctor Sastre quería que "los fines de semana los chavales, en vez de pasar el día en las calles o en los bares, jugando y bebiendo, se montaran en bicicleta y fueran de excursión por los alrededores". Tras presentar El Barraco de finales de los noventa como una especie de Tijuana y el correspondiente salvador (el típico recurso de Arribas de "antes de mí, el caos; después paz, orden y progreso"), afirma que la pretensión final no era querer hacer campeones, "sino chavales sanos y consecuentes". Y no se le caen los anillos al elencar a Curro García -el primer positivo del ONCE, por un laxante y autoconfeso anoréxico-, Paco Mancebo o el Chaba, de conocidas hazañas. Desde luego, todos "sanos", pero sobre todo "consecuentes" con eso de ir "de excursión por los alrededores". ¡Lo que hay que leer! ¡Lo que llega a escribir uno por cuatro perras gordas!.

La escuela de El Barraco "busca crear personas antes que corredores", vuelve a afirmar mediado el reportaje. Si es así, el balance es francamente negativo: Mancebo lleva tres años sin poder hablar -me pregunto que pensarían Locke o Tocqueville de esa condición-, Chaba era un esclavo -nuestra mayor condición como personas es la libertad- dependiente de fármacos y el propio Sastre le replica a un periodista sobre su profesionalidad de manera muy poco educada. De lo demás productos de la escuela, como no han pasado de borradores, poco se puede decir, pero dudo que sean mejores personas que otros de Sabadell, Cabra, A Pobla do Caramiñal, Recife o Urueña, por indicarles algunos de los otros ochomil y pico municipios que hay en España. Que no todo es El Barraco, hombre.

El reportaje prosigue por vericuetos francamente deleznables ("una carrera profesional que ya le ha robado once años de vida", aunque la frase tiene una ironía muy sutil) o sencillamente muy hipócritas ("los primeros síntomas de la grave crisis que acabaría dos años después con la vida de su cuñado" ¿Cúales?), a la par que divertidos (tras citar que trabajó para Hamilton, califica a Basso de "otro corredor"). La cosa, porque no tiene otro nombre, acaba con la énesima repetición de eso de primero personas y después corredores. Pues vale.

El siguiente reportaje va de lo mismo: formar y educar ("preparse y estudiar"), algo en abierta colusión con los entrenamientos del ciclismo y su exigente dedicación en horas. Mitad monje, mitad soldado, mito castellano por excelencia, pero de difícil traslación a la vida real. Aunque bueno, siempre está bien recordar que Victor Sastre considera que su hijo hubiese sido ingeniero de no ser ciclista. Que no haya sido las dos cosas, como pretende vender el publireportaje, es algo bastante contradictorio con lo pregonado. Como eso de que el deporte es salud.

Al parecer, la Fundación Victor Sastre tiene un acuerdo con la Universidad Católica de Ávila por los que esta da "una beca y media anual" para que los pupilos de El Barraco puedan estudiar. ¡Wow! Beca y media. En Ávila hay una universidad, sí. Sobrepuestos a este impacto, que fue deseo y obra de Ángel Acebes, tampoco voy a ahondar mucho en la calidad académica de la institución, para eso están los indicadores oficiales. Si no tiene ganas de buscarlos, quedense con la cautivadora página web, una buena muestra de presentación de la excelencia y el rigor académico.

El lema de Caja Duero es ¿Qué pasa cuando un río se cruza en tu vida? Es un lema turbador, que sólo puede haber sido escogido por la escasez de Castilla en aguas. No me imagino una supuesta Caja Rhin o Caja Danubio escogiendo el mismo lema. La diferencia entre ríos vivos y ríos muertos. Incluso la propia metáfora del río, tan ambivalente. Si el río es el ciclismo, habrá que recordar al gran Jorge Manrique, también el mitad monje, mitad soldado. "La vida son los ríos que van a dar al mar, que es el morir". Si, el ciclismo también se cruza en el camino y se llega antes al mar. Un recuerdo para el Chaba, el mejor producto de la escuela de vida de El Barraco.
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Por cierto, las fotos del reportaje parece que las haya escogido un enemigo, sobre todo esa con Jaksche, aunque la de Heras y los dos Kelme no le va a la zaga.
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Esto ya es la Feria de los Monstruos. Hasta Sansone se plantea volver. Al final no pasará, pero mientras tanto van dejando sus garbancitos a ver si alguien les sigue la pista. Lo más gracioso de la entrevista es eso de los gritos de ánimo entre compañeros en el autobús del CSC.

"Soy ambicioso. Sé lo que quiero. Intuyo lo que tengo que hacer para conseguirlo"

No es la primera vez que Alberto Contador se asoma a las páginas de El País Semanal, la auténticamente prescindible revista que el antiguo Diario independiente de la mañana ofrece los domingos. De gran difusión, sería interesante conocer cúantos comprarían el periódico pero no el engendro con grapas que le acompaña semanalmente. Sin embargo, no es posible: lo venden conjuntamente, y ahí te lo comas. Como un mono con los plátanos.

Intercalado entre columnas de opinión de Almudena Grandes -a la que le excita pensar en monjas violadas- y la solidaridad más ñoña y bien pensante, en aquella ocasión Contador obtuvo la portada y nos ofreció la revelación de que competía con certificado médico. Año y medio después el mismo bardo -Arribas- se acompaña de su nuevo fotógrafo de cabecera para las cosas transcendentes -como en el lamentable reportaje de la Roubaix- para loar, pásmense, a "El hombre que salvó al ciclismo".

Uno pensaría que un titular tan grueso, tan de majadería, estaría dedicado al científico que sintetizó la molécula de EPO o directamente a Eufemiano Fuentes, vista la trayectoria de mester de juglaría del cronista. Le encanta el tema: Enrique Franco también salvó el ciclismo, un mensaje repetido hace poco. Con tantos salvadores que hay por ahí, estaría bien un artículo a la gente que ha puesto el ciclismo donde está -en el momento más bajo de su historia-, pero eso no pasará. No pasará nunca. ¿Se imaginan un reportaje hablando de los 25 años de servicio al Estado de Eufemiano Fuentes? Nahhhhh, eso es periodismo-ficción, el que dentro de poco -bendita crisis que vienes a arrasar con esta rémora del siglo XIX llamada empresa periodística- tendrán que practicar estos bardos que ven mesías salvadores por todas partes.

El titular está dedicado a Contador, que no contento con ganar el Tour en su segunda participación, el Giro viniendo de la playa y la Vuelta a un compañero de equipo, también "salvó al ciclismo". ¡Tachán! Venga, venga: seguro que no habrá alguien tan valiente para decir que Eddy Merckx salvó el ciclismo. Hasta en eso le supera Contador. ¡Alberto, sálvanos a todos! ¡Aunque no lo hayamos pedido! ¡Aunque creamos que la salvación del ciclismo pasa porque los ciclistas cumplan su sanción, y si hay que parar el circo cinco años, se para! Que Arribas califique a Contador, A.C, de "hombre que salvó al ciclismo" es la broma final. De las bromas preparatorias ya hemos ido dando buena cuenta.

Todas han servido para reescribir la historia, manoseada y manipulada para excretar este nuevo origen: de la Operación Puerto -citada entre líneas- no salió una ola que limpiase el ciclismo, no, salió el Mesías. "En vez de un nuevo escándalo, nació Contador". ¡Voilà! Yo entiendo que los ciclos de la vida incluyen la putrefacción que crea el humus donde germina la nueva semilla, pero que esta sea Contador...en fin. El reportaje promete. Con su locuacidad proverbial, preñada del lenguaje místico y religioso cada vez más patente en Arribas, Contador espeta "Sólo el espectáculo nos hará libres, nos salvará. Sólo la verdad nos hará orgullosos". Lo mismo que decía cuando estaba bajo Manolón: "Lo importante es el espectáculo", una fórmula para defender la barra libre, ahora convertida en silogismo tramposo. ¿Contador hablando de "la verdad"? ¡Barrabás hablando de la banca!

Mientras el resto de mortales tenemos la línea de la vida en la mano, "allí donde todos los corredores lucen una sola línea, Contador luce dos. "Una es la del maillot normal, el del equipo", dice con mirada orgullosa, casi soberbia, matizada por un pelo de vulnerabilidad. "La otra es la que dejan los maillots distintivos, los de líder, que son de un largo diferente. Y he llevado tantos este año..."". Phantástico. Una marca del diablo distintiva y dicha con mucha modestia. No es esa la marca que distingue a A.C, pero entiendan que estamos en un reportaje de loa y solfa de El Mesías. Hasta le comparan a Coppi. Y por dos veces.

"Es imposible guardar un secreto que no es secreto. Contador no puede engañar a nadie". Esto lo escribe Arribas, sin rubor, el mismo periodista que publicó el documento de A.C y que sabe a ciencia cierta la filtración interesada de documentos y la falta de correlación numérica entre los papeles incautados de la Operación Puerto. Otra ironía más. Así hay que interpretar el bucle continuo de recordar el Giro ganado desde la playa, lugar mítico en la religión contadorista, por lo que tiene de entronque con la tradición picaresca española y, sobre todo, por no dar palo al agua y timar a los guiris. Y silbando, oyes.

Después escribe una anécdota sobre la proverbial capacidad de Contador para entender lenguas muertas, donde lo más interesante es que se produjo el día después ("el último lunes de septiembre") de su papelón en el Mundial, pero eso no se dice. El reportaje prosigue por las procelosas aguas de intentar establecer una cesura -que nunca existió- con su principal mentor y benefactor de su familia y claro, por intentar vender lo invendible, acaba en otra metedura de pata de El Mesías: "sabía en mi interior que iba a ganar el Tour, que desde juvenil lo sabía". Precisamente eso mismo piensan todos los juveniles, el problema es seguir pensándolo con 26 años.

"Desde amateur, lo mismo que intentaba mejorar en los entrenamientos, intentaba aprender a medir mis palabras". Esta claro que la cosa no salió bien, y este reportaje es una buena muestra. Fíjense: "Un buen rendimiento físico viene dado también por la claridad de ideas, por no desperdiciar fuerzas en cuestiones secundarias". ¡Diplomáticos del mundo, uníos! ¡Con un certificado médico y vuestras dotes para decir y no decir el Tour está a vuestro alcance! Me pregunto que opinará Contador del palmarés de corredores como Fignon -que todavía no ha alcanzado, y dudo que gane dos SanRemo-, no precisamente pacificadores.

El reportaje encara su final con la vuelta al cavernoma -no podía ser de otra forma-, alusión a la pobreza ("tenía que ahorrar semanas para comprarse unos guantes y sentirse el rey del pelotón"), porque es bien sabido que la pobreza es una virtud en este país que nos ha tocado, y la traca final: "Tengo la responsabilidad de intentar devolver a los jóvenes al ciclismo, de intentar devolverle la espectacularidad, la credibilidad". Pues muy bien. Es en los jóvenes donde tiene su mercado. Los que se incorporen y no conozcan la Operación Puerto. Como no es mi caso, yo solo pido que me devuelvan el ciclismo. Que no me vendan Mesías salvalotodo y que se creen predestinados -un rasgo típico del mesianismo- desde la juventud para alcanzar grandes metas. Si me fuerzan, también pediría que me devolviesen mi periódico, pero ya no es posible. Son máquinas de propaganda, tan abusivas y repetitivas que, en el fragor de los topicazos se les cuelan declaraciones como la que rescato para el titular. Yo también intuyo lo que hay que hacer para conseguirlo.
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Rujano firma por tres años con el potente equipo venezolano Gobernación del Zulia -Alcaldía de Maracaibo. Nunca debió salir de allí. Para la historia de la vergüenza y lo oculto queda la portada de Bicisport de enero de 2006, cuando el diminuto ciclista aparecía comparado a Pantani y a punto de ganar todas las carreras del calendario.
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Kiryienka, el brutal bielorruso que ha brillado en Giro y Vuelta 2008, ficha por el Caisse d´Epargne, equipo con cierta querencia hacia los corredores del Este. En particular, los que han formado bajo sus filas (Menchov y parcialmente Karpets y Efimkin), porque otros que ficharon bajo el auspicio de estrellas han salido rana (Petrov). Esperemos que el bueno de Kiryienka encuentre en la familia navarra el justo pago a la etapa que regaló a David Arroyo, su nuevo compañero de equipo, en Segovia.

Empeñados en sus errores

La Vuelta quiere ser una ronda pequeña. No es ya que lo haya dicho su mandamás, el inabarcable Victor Cordero, es que se empeñan en lograrlo. Hace unos meses tuvo la ocurrencia de plantear que las grandes rondas tienen que cambiar hacia las dos semanas de competición y, mientras tanto, la carrera que el mismo ha ido despojando de los caracteres propios del ciclismo -un deporte de resistencia- va camino del abismo. Ayer se presentó la edición de 2009, un escándalo para el aficionado.

Los medios destacan que empezará en Holanda, con una CRE de ¡4,5 kms.! a un circuito de carreras. Como idea de un bakala que conoce el ciclismo porque tiene una bici en el garaje puede colar, pero repasen en que con equipos de nueve corredores sale a ¡500 metros! de relevo por corredor. Y dudo que quede bonito: la última vez que una gran competición (¿la Vuelta lo es?) tuvo un escenario similar fue con motivo del Mundial de Zolder 2002. El resultado fue una patata. Corredores empequeñecidos por unas dimensiones pensadas para máquinas, pero lo importante es que se podrá cobrar por entrar al graderío. Y ya se que se va tan lejos, otras tres etapas, incluyendo una de más de 200 kms con final en Lieja, como hizo el Giro en 2002 y el Tour en otras ocasiones. Al quinto día, descanso-traslado, repitiendo la infeliz fórmula de este año y que virtualmente convierte a la Vuelta en una carrera de dos semanas.

Se vuelve a la Península por Levante. Vinaroz, Xativa y en la séptima etapa CRI de ¡30 kms! en Valencia. Parece que esta vez no será por Almussafes, como cuando ganó Hamilton/Eufemiano en la Vuelta 2004, pero que será completamente llana se da por descontado. El primer fin de semana tendrá dos finales en alto: Aitana y Xorret del Catí, también hollados en la infame edición de 2004. En el primero ganó Piepoli y en segundo Eladio Jiménez, ahí es nada. El líder era Landis y después Heras. Parece que la Vuelta quiera hacer un exorcismo sobre lo peor de su pasado, cuando lo más probable -Basso dice que quiere venir a ganar- es que renueve votos. Después viene un final en Murcia -reclamo para que Valverde participe- y otro en Caravaca de la Cruz, otra meta de 2004, cuando el espantoso plante de la cuadra de Eufemiano para esperar a Piti.

Segundo día de descanso, por lo que quedarán por delante diez etapas, la mitad de la Vuelta. ¡Un diseño fantástico! En una decisión muy cuestionable, porque ahí está el recuerdo de las tres etapas seguidas de Jose María Jiménez en 2001, la Vuelta propone el carrusel de finales en Velefique, Sierra Nevada y la Pandera. Ninguna etapa pasa de 175 kms. Más finales en sitios tradicionales como Córdoba, Puertollano, Talavera de la Reina, Ávila y Segovia, que son muy repetitivos y cansinos. Crono el penúltimo día en Toledo, de ¡26 kms!. Final en Madrid con una etapa de ¡110 kms.! Esto no es ciclismo. 56 kms. de CRI, cuando solo en la crono del Giro se proponen 63 kms. de una tacada. Cinco finales en alto, pero ninguno es una etapa de montaña. Es la Vuelta que han querido los organizadores, veremos si el aficionado responde. Yo, si no veo ninguna etapa, consideraré bien empleado el tiempo.

Un Giro lleno de símbolos

La llaman la edición del centenario, pero el Giro de 2009 puede ser el Giro de muchas cosas, tantas como la increíble cantidad de lugares míticos que atravesará la caravana. La fórmula de mezclar recurrencias históricas y perfil de las etapas ya se ha intentando más veces –en 2006, con el aniversario de Garibaldi: fue un fracaso-, pero parece que esta vez será el momento adecuado. Ciudades históricas, grandes y sin miedo a entrar en los cascos históricos, etapas calcadas de otras épocas, seis finales en alto y gran final con una crono. Espectacular.

Como ya era sabido, la carrera comenzará en Venecia-Lido con una CRE de 20 kms, para proseguir al día siguiente a Trieste. En la ciudad-frontera se celebró una etapa histórica cuando el territorio estaba disputado con la Yugoslavia de Tito, y no fue hasta 1955 que pasó a formar parte de Italia: el ciclismo se utilizó como arma diplomática, y no fue la última vez. El circuito final resaltará la belleza de una ciudad única, inimitable. El lunes etapa por la llanura friuliana-veneta, para encarar al día siguiente ¡el primer final en alto!: 166 kms., de los que los 13 últimos son de una subida sostenida. No es el típico final en cuesta de la primera semana, es un puerto de verdad, igual que el que se propone 24 horas más tarde, con final en Alpe di Siusi ¡Y estamos en la quinta etapa!.

Evidentemente, esto condicionará la carrera y la preparación de los favoritos, aunque ya se sabe que el Giro se puede ganar viniendo de la playa, de dos años de sanción por dopaje o de tres años retirado. El sexto día larga etapa de 242 kms. hasta la ciudad austríaca de Mayrhofen, para volver al día siguiente a Italia pasando casi íntegramente por el remoto cantón suizo de los Grisones. Parece broma, pero son otros 244 kms. El sábado se llega a Bérgamo, escenario en 2006 de una emocionante etapa con victoria para Garzelli, y el domingo circuito urbano en Milán, con final en Piazzale Loreto. No todos los símbolos de este Giro tienen que ser ciclistas: aunque la primera etapa del Giro salió de este rincón, la plaza es más conocida por ser el lugar donde los partisanos colgaron de una gasolinera, cual jamones, los cadáveres de Mussolini y su amante Claretta Petacci.

Tras el primer día de descanso, el martes hay que digerir 250 kms. entre Cuneo y Pinerolo, escenario en 1949 de una de las mayores hazañas sobre la bicicleta. Aunque el último puerto se corona a 55 kms. de meta, el terreno es propicio para cualquier movimiento, y entre los italianos sobran candidatos para querer emular, al menos por un día, a Coppi. Conociendo la modestia y humildad de Basso, hay un claro favorito para la victoria. El miércoles se sale de Turín y se atraviesan las bellísimas provincias de Asti y Alessandria hacia el mar de Liguria, superando el Turchino. Será una etapa relativamente fácil considerando que después espera a los ciclistas una crono de ¡62 kms.! con dos puertos de montaña y un terreno donde no hay un centímetro llano. El final está situado en Riomaggiore, uno de los pueblos que integran la fascinante zona de Le Cinque Terre: aldeas de pescadores –ahora turistas- que desafían la gravedad entre los acantilados y el mar. Florencia recibirá a los ciclistas el viernes, que tendrán que afrontar un fin de semana muy complicado: el sábado final en el monte San Luca de Bolonia –donde acaba el Giro de Emilia-, pero precedido de una auténtica encerrona de etapa por los Apeninos tosco-emilianos, con cuatro puertos incluyendo el durísimo y casi vertical Mongardino; y el domingo, una pesadilla: entre Forlí y Faenza hay apenas 15 kms. completamente llanos, pero los organizadores llevan la etapa a la montaña con un carrusel de subidas y bajadas. Espectáculo sin subir más de 1.000 metros, ya verán como será así.

Tras el segundo día de descanso, la última semana comienza con una etapa de montaña de 237 kms con final en el Monte Petrano, carreteras muy conocidas de la Tirreno-Adriático pero no tanto del Giro. Como en la primera semana, a un final en alto le sigue otro: son solo 80 kms. de etapa, pero se sube el Blockhaus, una cosa tan solemne que mereció uno de los escasísimos post históricos en cuatro años de blog. Y eso que en 2006 la carrera simplemente se acercaba. Se sale de los Apeninos con una etapa entre Sulmona –capital de las peladillas, típicas en las bodas italianas- y Benevento, para después proseguir con una joya de etapa por toda la costiera amalfiltana y final en el Vesubio. El sábado oportunidad para los sprinters entre Nápoles y la bellísima ciudad románica de Anagni, y el domingo gran espectáculo final en Roma, por si todo lo anterior –repasen las ciudades y los sitios visitados- no hubiese sido suficiente.

15 kms. de crono urbana, saliendo de los Foros Imperiales en dirección al Campidoglio, la montaña donde se fundó Roma. Plaza Venecia, subida a la colina del Quirinal y paso recto por las Quattro Fontane y después Porta Pía, donde en 1870 acabó aquella rémora medieval que era el Estado Pontificio. Allí se tuerce para encarar la Avenida de Italia y después bajar por Vittorino Veneto, la decadente calle que en los cincuenta asistió a la Dolce Vita. Tras atravesar la Plaza Barberini, se encara uno de los tridentes barrocos, el que pasa delante de Plaza de España y confluye en la Plaza del Popolo, convertida en nuestros tiempos en un mercachifle al aire libre para cualquier tipo de actividad. Desde allí todo recto por la calle comercial Cola di Rienzo hasta la Columnata del Vaticano, desde donde se gira ya de vuelta por la magnífica calle diseñada por Piacentini en los años treinta, para pasar delante del Castel San Angelo y el Tiber, pasar en sentido inverso por Plaza del Popolo y coger el otro tridente –el más comercial- de Vía del Corso, dos kms. rectos de la antigua vía Flaminia. Paso rapidísimo por Plaza Venecia y descenso empedrado por Teatro de Marcello hacía el Circo Máximo, para después subir al lado del Palatino y rodear el Coliseo para un final inigualable bajo la Basílica de Magencio.

A mí este Giro me gusta mucho. No ya por el recorrido, donde los italianos son unos maestros insuperables, sino por el planteamiento de repartir la dureza a lo largo de toda la carrera, en contra de la tendencia histórica de la cita italiana. Y que les digo del final: otro año que no voy a Bélgica a ver las clásicas. Me voy a Roma a ver el final del Giro y disfrutar de una ciudad que, en primavera, es sencillamente medicinal.

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Pues que bonita le va a quedar la marca de la bestia. La noticia, redactada en riguroso idioma norteño ("se ha", o en presente de indicativo, sería lo adecuado), las conexiones con el cantante que aborta vuelos intercontinentales y el paletismo que denota llevan a esbozar una sonrisa.

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Este buen sirviente -la foto ayuda- no tiene reparos en que gran parte de la entrevista no vaya referida a él. Si, bwana.

Hagan cola: Frank Schleck ingresa dinero a desconocidos

Según el Banco Mundial, que algo sabe del asunto, Luxemburgo es el país del mundo con mayor renta per cápita a paridad de poder adquisitivo. Nada menos que 63.590 dólares. Una salvajada que situa al país europeo sensiblemente por delante de sus seguidores, también microestados con mucha banca y pocos habitantes.

483.799 personas residen en Luxemburgo lo que, bajo todos los estándares internacionales, daría una cifra de casi medio millón de ricos. Pero ya saben que las estadísticas son tramposas y la fórmula matemática de la media es especialmente tramposa: hay gente que es mucho más rica que esos 63.590 dólares y compensa el balance final. Esto es especiamente significativo en un país donde el 13% de la población (59.000 personas) es de origen portugués, emigrantes alejados de esa fabulosa cifra per cápita, digan lo que digan las estadísticas. La lengua de Camoens es muy útil en todo el sector de la hostelería y la limpieza en el Gran Ducado, y en justa correspondencia el diminuto país tiene una embajada macrocefálica en el barrio lisboeta de Santos.

Quizás esta breve introducción a las principales magnitudes demográficas, sociales y económicas de Luxemburgo les sirva para entender que un ciudadano étnico de ese país, de profesión ciclista y nombre Frank Schleck ingrese 7.000 euros a cuenta de desconocidos. Una donación anónima, simplemente porque el dinero le sale por las orejas. Ayer la Agencia Antidopaje de Luxemburgo dio por sobreseido el caso contra el corredor del CSC. No hay indicio de prácticas dignas de sanción en que el fabuloso wonder boy ingresase esa cantidad a beneficio de Eufemiano Fuentes, una persona a la que jamás conoció y de la que desconocía su verdadera ocupación.

Ya sería extraño que un país que cuenta sus estrellas del pedal en elevada correspondencia a su exigua población -los inmigrantes bastante tienen con trabajar- sancionase a Schleck, con la cara de buena persona que tiene. La resolución del caso estaba cantada desde sus primeros compases, allá por el Mundial de Varese. El propio donante de dinero lo dijo al mes siguiente: "Es falso que el CSC me haya apartado del equipo y no tengo nada que ver con el doping". O sea que a partir de enero lo veremos competir en la carrera ciclista argentina de San Luis u otros sitios exóticos donde gusta recalar para empezar a preparar la temporada. Para su equipo y para las autoridades deportivas de su país está limpio como el culito de un bebé.

La única esperanza para los aficionados, que desde hace tiempo se han dado cuenta de que las tradicionales instancias del deporte no sirven para nada cuando lo que cuenta es el clientelismo y el amiguismo, reside en el veto particular del Tour. Si este año no han dejado correr a Boonen por su afición a viajar a Colombia sin salir de Bélgica, es bastante probable que para el próximo Tour haya un veto particular al mayor de los Schleck, aunque lo deseable sería un veto a ambos hermanos. Como los habituales plumillas del periodismo sacarán su arsenal de palabras combinadas con caciquismo del Tour, dictadores y "A Contador le hicieron lo mismo", estén preparados, aunque en el fondo el pensamiento dominante sea "otro rival menos".

Por lo que a mí respecta, espero que Frank Schleck me tenga en cuenta la próxima vez que vaya a realizar donaciones de 7.000 euros a desconocidos. Vale que no tengo una cuenta en la sucursal ginebrina del mayor banco del mundo y que no puedo ofrecer a cambio un curso por correspondencia para entrenar mejor, pero la esperanza es lo último que se pierde. Por eso confío en el Tour.
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Simoni dice que el próximo Giro, que disputará con 38 años, será el de su tercera victoria. Atentos al duelo geriátrico con Armstrong, promete revolucionar la tarde en las salas de televisión de las residencias de ancianos.
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Ivan Basso sigue mejorando su imagen, con la familia como objeto vinculante, más de lo primero que de lo segundo: lo auténticamente vinculante en Basso es su pasado.

Feliz cohabitación

Hoy todos los medios se hacen eco de la fenomenal rueda de prensa montada ayer por el Astana para anunciar lo bien que se van a llevar Armstrong y Contador. Bruyneel oficiaba de maestro de ceremonias y el evento ha dejado un buen número de fotografías: de la ceremonia y de todas las cucamonas que hace el texano en su apacible estancia en las islas.

Claro, con 125 periodistas acreditados y otros 2.000 (¿?) siguiendo el acto a través de la página web del equipo (¡Qué buena publicidad para Astana! Seguro que mejora el turismo a esa ciudad creada de la nada y en el punto más alejado del mar en todo el planeta) pues todo es noticia. Yo he querido traer hoy a este modesto blog una foto de la última cohabitación del ciclismo, y seguro que trae buenos recuerdos.

Es difícil tener a dos egos bajo el mismo maillot, y tantos años de historia acumuladas deberían bastar. Sin embargo, es un tema que habrá que dejar que evolucione. Si tenemos que hacer caso a la maliciosa foto que hoy publica la Gazzetta como resumen del show, hay expectación por la primera chispa. Como si no bastase el comentario de Contador, en la previa del Mundial, cuando apareció Chiapucci: "Mira, otro fichaje del Astana". Ahora, mientras luce una gorra con el gesto-símbolo-emblema de la mano pistolera, finge una comodidad impuesta que nadie se cree. Incluyendo el propio Arribas, que en la crónica del acto social de ayer incluye la inolvidable frase "una operación de narices". No se sabe si con segundas, porque yo conozco la "operación de nariz", pero no la de su plural. En todo caso, no sufran: seguro que hay un certificado médico que acredita la doble condición nariguda de Contador.

Vayamos a lo más escabroso de lo vivido. Las tarifas del hotel 5* donde hacen su peculiar concentración son más caras en estas fechas que durante el verano. El doble en una doble, permítanme el juego. A 500€ la noche, un precio no muy habitual en el ciclismo. A aprovechar el privilegiado clima del territorio africano en estas fechas de rigores térmicos. Según la responsable de prensa, que de refilón nos cuela que un vecino de Armstrong es el que va a llevar las finanzas (personas de confianza casi sanguínea, que importante tiene que ser el asunto de la lista de la compra), es el mejor sitio donde jamás han estado los jóvenes del grupo, dando por supuesto que vienen de chabolas y cabañas en la selva. Pero lo mejor, lo mejor de todo, es el nombre del hotel. Las Madrigueras. ¡Ni escogido aposta!
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Una magnífica noticia para todos aquellos que tienen sangre en la Operación Puerto y que siempre se han negado a dar su ADN.
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Lo que más espanta de esta noticia, además de lo evidente, es la presencia de tantos cargos políticos. Incluyendo el de Industria, justo el día que el mismo periódico publica esto. ¡Pan, circo y triatlón!
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"Sastre es increíble" Pienso exactamente lo mismo de un corredor que gana en Alpe D´Huez con un ataque en solitario en el primer km. y después defiende la diferencia en la crono para ganar el Tour. Con 33 años. Pues eso: increíble. Por cierto, en Suiza hace un tiempo ideal para hacer una concentración en diciembre.
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Basso dice que también vendrá a la Vuelta. A ver si de paso se lleva la sangre que dejó por aquí, total ya ha reconocido que es suya y ha pagado su culpa. O que la done a un hospital. Espero que no sea tan insolidario de dejar que se vierta a un sumidero.
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De la Red, repolarizado. Tremendo. Quien lo iba a decir de un chico que la temporada pasada, en el minuto 90 del partido de UEFA contra el Bayern el marco del Allianz Arena danzaba a grandes zancadas, como si fuese el primer minuto. Y Michel, el responsable de su vertiginoso ascenso, dimite de su cargo en el Madrid. Y los das noticias, separadas por menos de 24 horas, están íntimamente relacionadas.

"Las cloacas del fútbol", un titular tan gráfico, se merece otro acompañamiento que vaya más allá de los amaños. Hasta la farmacia, por ejemplo.

¿Qué estás haciendo? ¿Periodismo?

Habrá que dar plena validez a esa máxima que establece que cuando uno toca fondo, en vez de remontar vuelo, se arrastra una buena temporada por el fango y el fondo. Lo de Arribas ya no se sabe si es fondo, sepultura o sima abisal, pero del movimiento reptador no se puede dudar. He aquí la última palada de tierra y lodo, en pos de alcanzar el núcleo de magma.

En "¿Qué estás haciendo, Lance?", Arribas parece descubrir el Siglo XXI y el oscuro fin de la profesión que ha ejercido hasta hace un par de años: la de ser simplemente portavoces de la propaganda que les dan machacadita y deglutida, preparada para ser ingerida. Selecciona extractos de la página de twitter -especie de blog a base de haikus- del cowboy y también del apartado especial que tiene Basso en su blog para publicar sus datos médicos.

Después se lanza a una desafortunada comparación con la RDA, visto que no hace mucho tiempo se marcó un reportaje sobre el tema, del que a lo mejor hablo algún día. Les dejo este apunte: parece que mucha gente se sube ahora al alegre barco de hablar de la RDA y su relación con el deporte o, en este caso, con el espionaje ad personaem. Que cada uno saque sus conclusiones, pero la banda sonora para entender este extraño fenómeno dentro de la gente que ensalza las hazañas de nuestras atletas, futbolistas, tenistas y ciclistas (no precisamente nacidos en Lübeck, Marzahn o Röstock) es (¿Qué harías tu, ante un) Ataque preventivo de la URSS?, de la efímera banda Polanski y el Ardor. Porque es un ataque preventivo ante lo que pueda pasar. Lo que está pasando.

Bueno, pero ese es otro tema. El bueno de Arribas reflexiona, yendo a hablar de la RDA (hace falta tener poca vergüenza), sobre el periodismo: "es lo que mantienen oculto, evidentemente, lo que aleja de la verdad el personaje que tanto Armstrong como Basso han construido en el hiperespacio". ¡Brillante! ¡Un Pulitzer! El artículo esta lleno de simplezas y obviedades, incluso citando una fuente autorizada (Contador: "Vale, esto es lo que él mostrará cuando le interese: si está mal o muy bien, depende, no enseñará nada") para hablar de cualquier cosa del ciclismo -especialmente esa-, pero no precisamente de lo que se oculta. El colofón: "Pero, evidentemente, nunca sabremos de su vida más que lo que él quiera que se sepa."

¡Y lo dice un periodista! Me pregunto que pensará Arribas de lo que supone ser periodista de política, debe pensar que las informaciones, los documentos secretos -en el caso de su periódico puede ser- y la información reservada se encuentra en un twitter o esperando que los protagonistas la cedan amigablemente. Hasta este nivel hemos llegado: un periodista se extraña de tener que desconfiar de la información que le dan un tramposo compulsivo ("las muestras del Tour 1999 no son válidas") y un mentiroso patológico ("No soy Birillo"). ¡Y es el mismo periodista que publicó los documentos de la Operación Puerto! Ya ven que el descrédito de la profesión no tiene límites.

Como soy de los que pienso que los periódicos tradicionales y sus trabajadores acabarán vendiendo baterías de cocina y aspiradoras y, de regalo, entregarán un ejemplar de su otrora prestigiosa publicación, guardaré este artículo como muestra de la evolución de una profesión centenaria. No es que el soporte tradicional del periodismo este en jaque por los avances tecnológicos, llámese twitter o blog -no son de fiar-, es que su propia profesión también lo está. Y no por una amenaza mecánica, no: simplemente por la dejación de sus propias funciones. Arribas parece descubrir el techo de cristal: no puedes ser amigo de la gente de la que informas, porque cada uno defiende sus intereses, y en el caso del ciclismo son muy ocultos. Que se lo pregunten a Sinkewitz, del que Arribas no ha juntado ni dos palabras, pero tiene tiempo para hablar de la Stasi, que desapareció hace 19 años.

¿Preguntar? ¿Un periodista? ¡Eso es del siglo pasado! Jamás ha preguntado a Contador, por ejemplo, como es posible que no esté en la Operación Puerto si 15 de sus 25 compañeros en el Liberty tienen documentos que les implican; a Basso tampoco le preguntará por la validez del Giro 2006, y Armstrong podrá decir que en Atlanta 96 su rendimiento en la crono fue fruto de su motivación. Por no preguntar tampoco lo hará con la gente del entorno, como Frankie Andreu. Porque nos venden que es periodismo y es pura propaganda. Ya se olvida hasta la función básica de la profesión.

Nuevos monstruos con sabor antiguo

Si creían que el esperpento de los equipos italianos para el próximo año se detenía en el Equipo del Coño o en Basso superstar de la pureza y la conversión cristiana, hete aquí que por fin sabemos el patrocinador del Saunier Duval, después Scott-American Beef y ahora Fuji-Servetto. ¿Cómo? ¿Pero este equipo no era español? Bueno, su licencia ProTour sigue siendo española -creo- pero el resto del equipo hiede a italianità, con todo lo que conlleva.

No es que el pobre equipo amarillo, azorado tras un Tour de Francia en el que conquistaron brillantemente la etapa de Hautacam (en directo y en diferido) y tras ser injustamente rechazados en la Vuelta, haya sido muy ortodoxo en cuanto a nacionalidad. El manager es el suizo Gianneti, contaba con corredores de muchos sitios diferentes (hasta un brasileño) y bueno, el patrocinador era francés. Ahora es prácticamente italiano.

El nuevo patrocinador es una empresa de bicicletas que había sido barrida del mercado europeo, donde llegó a implantarse en los noventa. De aquella época le queda el sobrenombre a Igor Antón, o Fuji, debido a que era la montura que tenía. El segundo es la típica empresa de chufla y pandereta italiana, en este caso especializada en distribución interna de los armarios, un negocio con futuro. No esta nada mal: pasar del patrocinio de Scott, una de las tres grandes marcas del sector de la bici, a Fuji; y de unas hamburguesas mexicanas de un tío multimillonario como sólo se puede ser en esos países, a una empresa cutriñosa y de "made in Italy". Felicidades.

El problema es que los nuevos patrocinadores tampoco garantizaban la viabilidad del proyecto. Algún aviso habrán recibido de los organizadores en el sentido de que, mientras siguiesen al frente Matxín y Gianneti, lo tenían crudo para ir a las carreras. Tras retrasar mucho el anuncio de estos nuevos y brillantes patrocinadores, casi paralelamente se ha conocido la enésima pirueta en el aire para salvar un grupo "que es casi una familia", como lo definió en su día Piepoli. Nada menos que una fusión con el AcquaSapone de los Masciarelli y poner a Bettini al frente de la estructura, bien conocido por sus habilidades organizativas.

El AcquaSapone es un equipo continental italiano donde, de 19 corredores profesionales en 2008, tres son hermanos y encima los hijos del director, Masciarelli. Todo muy italiano, ya lo ven. Falta la mamma haciendo los bocadillos y la nonna tejiendo los maillots. De los 16 corredores que quedan, seis pasan ampliamente de los 33 años: Garzelli, Codol, Palumbo, Balducci, Gentili y Andriotto. En 2008 han ganado la clasificación del UciEuropa con Garzelli, Paolini el superamigo de Bettini también ha ganado cosas como el Laigueglia y el más pequeño de los Masciarelli el Giro del Lazio. Un buen equipo, pero muy extraño. Como todo.

Sin embargo, todo tiene visos de empeorar. No ya lo de Bettini convertido en imagen del nuevo engendro del ciclismo, que todavía está por confirmar, sino el nuevo director deportivo: Zanini. El italiano, que se retiró hace un año con 38 primaveras y tras una serie de saltos de equipo en su vejez que para si lo quisieran los canguros, acumula en su palmarés varios escándalos de doping, y recala por tanto en la mejor estructura para desarrollar sus habilidades, tan apreciadas desde los tiempos del Mapei. Entre tanto, Gómez Marchante, al que Matxín había conservado el contrato a pesar de sus nulos resultados desde hace año y medio, no ha esperado a ver que nuevo mostruo sale de la laguna del ciclismo y se ha pirado con Sastre al Cervelò. Habrá que ver que opina su antiguo mentor, que nunca se ha tomado bien estas cosas. Que se lo pregunten a un joven que se le ha escapado recientemente, al que amenazó a la manera que mejor sabe: "el sabrá lo que hace". Y tanto.

El mejor detalle viene ahora. Los corredores que aportan Matxín y Gianneti se han quedado reducidos a una docena, y que mejor que fichar jóvenes. A lo mejor alguno se convierte en un Arkaitz Durán, uno de los pocos que siguen fieles al diminuto hombre, visto que hasta Aurelien Passeron se ha pirado: al menos tuvo la suerte de caerse en las primeras etapas del Tour y librarse del espectáculo de la huida a las carreras en el bus del equipo. Por cierto, ya se había marchado en agosto, algo vería. "El sabrá lo que hace".

Al final, el que demuestra que sabe lo que hace es Matxín. Acaban de fichar al joven australiano del Rabobank William Walker (sin noticias en dos años en el equipo naranja) y a Fabio Duarte, fresco campeón del mundo sub23 en el circuito de Varese, tras una exhibición poco frecuente. En 2007 había dado unos valores anormales en una carrera de Colombia, sabiamente tratados por la federación de su país, el mismo de Botero ¡inocente!. No se sabe que ha pasado, pero resulta que ahora el joven y prometedor Fabio Duarte, en vez de venirse a hacer las europas, prefiere quedarse en su actual equipo Colombia es pasión...¡pobre Matxín, ya ni los jóvenes sputniks y que vienen manchados de categorías inferiores -Riccò- quieren ir con el! ¡El sabrá!
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IT Factory, el segundo patrocinador del equipo de Rijs, Cancellara y los Schleck, se declara en quiebra. Considerando que el patrocinador principal para la próxima temporada es el Saxo Bank, una "banca de inversión" -con la que está cayendo- que, entre otras ciudades, tiene una delegación en Marbella, le deseo mucha suerte al calvo danés y a su alquimista Rasmus Daamsgard. Supongo que lo último que recortarán en su presupuesto es lo de los 700.000 euros para "prevenir el dopaje".

Faltan los extraterrestres

Si no conocen ustedes a Paolo Tomaselli no se preocupen. No es más que otro periodista semianalfabeto italiano, de esos que trufan sus crónicas con referencias a Shakespeare o Bach, en la más rancia y decadente tradición de Gianni Brera o Gianni Mura, del que todos -Arribas incluído- reconocen sentirse discípulos. A mí me provocan somnolencia y hastío con su pseudopátina intelectual, sus retruécanos y su falsa suficiencia, que queda todavía más en evidencia con lo poquísimo que han hecho para desenmascarar a sus amigos dopados.

El domingo, sin venir a cuento y en un página con noticias de esquí y el desvanecimiento de la nadadora prodigio Pellegrini, publicó una columna de opinión titulada "El Misterio Valverde". Por lo cochambrosa y breve que es, no me resisto a traducirla íntegra, que después no me creerán. "El ciclismo es un deporte hecho también de viento. El viento siempre se lleva consigo los rumores. Desgraciadamente, algunos se confirman como tristes verdades (como el de Riccò habitual en la consulta de Santuccione). Otros terminan convirtiéndose un poco en mitos. Así, el Premio rumor del año 2008 va al que situaría a Alejandro Valverde en en el centro de una intriga político-deportiva de altísimo vuelo, con tanto de implicación directa del Opus Dei, que protegería al corredor de tantos ataques".

¿?

"Por lo demás, apenas habían salido las primeras filtraciones de la Operación Puerto (a finales de mayo de 2006) y a la Guardia Civil y los medios españoles mejor informados les faltó tiempo para decir que "casi todos los ciclistas españoles están implicados, menos Valverde". Por tanto, en España nadie jamás ha profundizado en quien fuese aquel Valv-Piti (dove Piti es el apelativo del perro) que aparece en la agenda de Fuentes. A Valverde también lo ha salvado el TAS antes del Mundial de Stuttgart 2007: la UCI, tras estudiar los documentos de la investigación, no quería dejar que corriese por su implicación. Actualmente se esperan los efectos del recurso al TAS (presentado por la UCI y la Wada cuando el ciclista español era el maillot amarillo en los primeros compases del pasado Tour) contra el juez español que ha archivado el escándalo de dopaje: se espera el dictamen para marzo. Quizás el caso Valverde podría convertirse en el anzuelo para saber de quien son muchas de las más de 200 bolsas de sangre incautadas y quienes eran los otros clientes (entre ellos muchos no ciclistas) del doctor Fuentes. Pero en el año de oro del deporte español la impresión es que no sucederá nada de esto. Así pues, como en el "Código Da Vinci", alguno al menos podrá meterse con el Opus Dei".

Bueno, esta vez no ha citado a Beethoven o a Kant, se ha quedado en la novela de Dan Brown, que no es poco. Alguna vez ya he hablado del flaco favor que hacen este tipo de periodistas serios -es meramente una etiqueta, puesto que la seriedad la da su cabecera, en el caso de Tomaselli nada menos que el Corriere della Sera- al utilizar sus tribunas-trinchera para reproducir rumores o leyendas urbanas. Si la semana pasada hablaba de las diversas teorías de la Operación Puerto, ahora Tomaselli se mete de lleno a una teoría (equivalente al Area 51 de Nevada, Roswell) sobre la Operación Encubrimiento.

Como yo no estoy por la labor de hablar de la Operación Encubrimiento, bastante evidente a la luz de todos, estaría bien que un periodista de su calibre lo hiciese. Como eso no va a suceder, le apunto un factor clave que no tiene nada que ver con jueces, con políticos o con organizaciones secretas: tu gremio profesional, el del periodismo -y no solo los giornalisti spagnoli, que hay que ver como defendieron los italianini a Basso, el Ovni del Giro 2006- es el principal responsable de la Operación Encubrimiento, y no el Opus Dei. Allí donde se requería investigación, contrastar los códigos y sacar a la luz los estraños rendimientos de tal o cual ciclista, los periodistas desaparecieron. Es más: incluso muchos de ellos contraatacaron y empezaron a llamar talibanes o arqueólogos a los que no nos conformabamos con esconder el polvo debajo de la moqueta. Los periodistas omitieron sus funciones más básicas, y lo hicieron gustosos.

Tomaselli, que de eso sabe mucho -su periódico publicó el único documento conocido sobre Ivan Basso, pero lo hizo en mayo de 2007, cuando la presión se hizo insoportable- prefiere hacer su columna en torno a la gracieta del Opus Dei. Habrá quien le crea, como pasa siempre con todas las organizaciones secretas-discretas, y más en un país que ha albergado la Red Gladio o la red P-2. O, sencillamente, el país de la Mafia. Sin embargo, hay algo significativo en todo este asunto: por culpa de la Operación Encubrimiento, habrá muchos más Tomaselli que darán tal o cual explicación, porque razones no les faltan, porque todo el asunto abunda en el descrédito de nuestro país, sus tres poderes -ejecutivo, legislativo y judicial-, las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado y la propia esencia de la legalidad.

Como en Italia, vamos.
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Aunque este blog se declara AntiArmstrong y especialmente AntiArmstrong y sus campañas de publicidad diarias, semanales y mensuales, hoy hay que decir que el cowboy ha anunciado que correrá el Tour 2009. Como todavía está la esperanza de que el Tour ejerza su bendito derecho de admisión, habrá que esperar a julio de 2009 para ver cúanto hay de de verdad en esta intención. No deja de ser curioso que este extraño corredor jamás disputase dos grandes en una misma temporada cuando estaba en su flor y ahora, con 38 años, se vaya a hacer Giro y Tour. ¡Viva la medicina!.