Sangre negra

Si hay alguna cosa que salva a Carlos Arribas en su vertiginoso descenso profesional, una sola, es su defensa del ciclismo. Estas pasadas Navidades han sido un buen ejemplo. Ha logrado colar, en un año donde hay Olimpiadas y Eurocopa, además de las citas anuales, la Milán-San Remo como una de las diez citas ineludibles para el deporte. Por Freire, claro. En El País, por supuesto. También a Contador y su asalto al Tour 2008. No está mal.

No ha sido la única noticia relacionada con el de Pinto. Primero una larga entrevista, sin nada nuevo -y mira que es raro con la extraña habilidad de Contador para decir más de la cuenta-, y después un artículo...ejem...un artículo que uno ya no sabe como interpretar.
Con motivo de que Contador ganase la votación al deportista revelación del año (se votó a sí mismo, fíjense que calaña), y que no ganase la de mejor deportista por la dispersión del voto -ninguno de sus compañeros de pelotón presentes en la encuesta le votó en esa categoría-, Arribas le dedicó la enésima pieza de ese nuevo género periodístico a medio camino entre el lenguetazo y la ensalzación deportiva, tan vinculado al ciclismo.

La cosa empieza con frases lapidarias. Y después con una larga anécdota difícilmente creíble, puesto que Contador, a dos meses del Tour, era el gregario de Basso. Como para pensar que, seis meses antes, iba a ser tan chulito de decirle a su nuevo director, al que no conocía de nada, esa machada que encaja tan poco con su imagen prefabricada de chico humilde y con los pies en el suelo. Para protagonizar esa anécdota hay que estar a dos metros sobre la Tierra, levitando. O sea que ustedes eligen: o se quedan con la imagen de Contador que no ha matado ni una mosca (pero sí muchas aves por su afición cinegética), o con la de ese depredor, que no deja pasar ni un mísero e-mail para demostrar su valía.

En la misma línea de fantasía homoerótica se inscribe la siguiente anécdota, la de Contador enfrentándose a Saiz. El periodista precisa "dos años después (de tener 20 años)". O sea, en 2004, cuando el famoso cavernoma en la Vuelta a Asturias. Entonces, ¿cúando fue el enfrentamiento? ¿A principios de temporada? ¿En la Vuelta a Aragón o en Semana Catalana que disputó nuestro héroe? ¿Apostamos a que Saiz no dirigía esas carreras, como era su costumbre? Claro, no dice el motivo de la discusión. Lo importante es que se enfrentó a esa sombra que le perseguirá toda su carrera. Es una tragedia griega: el pupilo que se rebela ante el maestro. O simplemente freudiano: el periodista fascinado por el espectro de algo que no es.

Después viene el toque antigabacho (¡y lo que nos espera por los fastos del segundo bicentenario de 1808!), de nuevo solventado con una machada ("Tranquilos, el año que viene -por este- subiré más deprisa") en vez de intentar analizar las razones de los franceses, a los que el tiempo está dando la razón en todo, y un párrafo que hay que reproducir en su integridad: "Contador lleva una vida de monje, se acuesta a las diez de la noche los días de diario y en su sangre, negra, la eterna herencia africana, mora, de los españoles de Extremadura y La Mancha, corren rasgos de Armstrong y de Miguel Indurain".

Desconocía ese efecto secundario de la mejora del rendimiento deportivo. Eso de que vuelve la sangre negra. Además del racismo implícito en una frase que muy torticeramente puede ser considerada elogiosa -si dice eso Arzalluz se monta la de Dios es Cristo-, no se que tal le sentará a Contador lo de la "eterna herencia africana, mora, de los españoles de Extremadura y La Mancha". ¿Para que retroceder a Arzalluz? Pongo yo una frase de ese jaíz y me llueven palos por todos lados. Y con razón, por otra parte. ¿Que Arribas nos quiere decir que Contador es diferente? Pues que empiece recordando lo que el mismo publicó en agosto: que se medica diaramente. Eso ya lo hace diferente. Y también lo de la sangre negra, una metáfora tan estúpida como decir que la señorita de la foto tiene la sangre amarilla.

La comparación final con Armstrong ("llegó al ciclismo desde una tierra inculta, analfabeta de ciclismo", como si Extremadura y La Mancha, a las que elogiaba más arriba, que no tienen ni carreras ciclistas profesionales, fuesen muy diferentes) y con Induráin, que se rompe por todas las costuras -hasta el propio periodista se contradice- llevan a pensar en qué condiciones escribió la pieza. Tantas fiestas de Navidad pasan su factura. "Nunca lo dirá, claro".